Melancolia

A nossa memória é a carteira da velhice..

onde se transporta a melancolia e suportamos a nossa sina, 

A melancolia é o prazer de ser triste é uma tristeza, um desejo que não tem dôr..

que se parece á tristeza, na mesma medida que a neblina se parece á chuva..

só prossegue corajosamente aquele que sabe ser desgraçado;

é melhor o pouco na memória ; que o muito no esquecimento 

suportar a nossa sina é vencê-la..

Sem ser tímida nem medrosa, tenho ego que me leva ao desconhecimento...

talvez o chame de sofrimento infernal, tirando férias de mim mesma..

simplesmente meus olhos sempre foram os espiões do meu coração..

e sempre o investigaram até de mais..

e na verdade o amor é um tipo de crime..que exige um cumplice, 

e prefiro ser lucida que ser cega..o essêncial é invisivel aos olhos..

não esqueço por ocasiões para mostrar minha ternura..

não estou morta nem me faltam asas para elevar meu sorriso..

porque não é inferno não é gelo nem dôr, não é inocência de amor..

mas sinto uma fome de afeição que não foi satisfeita..

E um sórdido embuste pelo qual a natureza nos leva a continuar a espécie..

Procurei apenas alguma derrota com algum perigo ,que não foi amor não foi paixão..

Foi capricho que dura mtº mais..Não ganhei este jogo;

Em nós há tesouros escondidos que só o amor descobre..

Neste caso o meu continua por descobrir..

Se o amor é o semtimento dos seres imperfeitos, para levá-los á perfeição!...

vou continuar com sentimentos á procura de ser, um ser, porque  já nasci perfeita!..

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